第107章 朕需要你活着

第一波灰绿色的浪潮涌到城墙下面。云梯架起来，钩索抛上去，士兵们开始攀爬。他们像蚂蚁一样密密麻麻地贴在墙上，向上爬，向上爬。子弹从城墙上倾泻下来，一个接一个地掉下去，像熟透的果子从树上落下来，像雨点从天上落下来。但后面的立刻补上来，一个，两个，十个，二十个，永远补不完，像从地底冒出来的，像从天上掉下来的，像永远杀不完的。

缺口处，战斗最惨烈。

普军从三个方向同时涌向那个缺口。最前面的是工兵，扛着炸药包，试图炸开更大的口子。他们弯着腰，跑得很快，像一群老鼠，像一道道贴着地面的影子。后面是步兵，端着刺刀，嚎叫着往里冲。那嚎叫声很刺耳，像杀猪的声音，像猫被踩了尾巴的声音，像有什么东西被活活撕裂的声音。再后面是军官，挥舞着手枪，驱赶着前面的人，像赶羊一样，像驱赶着一群不知道死活的牲口。

法军在缺口后面筑起了一道血肉之墙。

最前面是一个中士，四十多岁，满脸胡茬，那胡茬又硬又密，像一把刷子，像一丛被烧焦的灌木。眼睛里全是血丝，红通通的，像两颗烧红了的炭，像两团快要熄灭的火。他端着一杆沙斯波步枪，一枪一个，每一枪都有人倒下。他的动作很快，很熟练，装弹，瞄准，射击，装弹，瞄准，射击——像一台机器，像一个被上了发条的玩具，像一个停不下来的钟摆。他的枪管烫得冒烟，枪托上全是血，滑腻腻的，他握不住，就抓了一把土撒上去，接着打。他的嘴唇紧抿着，抿成一条线，嘴角下拉，像一道缝了线的伤口。

他的身边是一个年轻的列兵，才十八岁，脸上还带着稚气，那稚气还没有被战争磨掉，还挂在嘴角，还留在眉梢，还藏在眼睛里的某个角落。他的枪早就没了子弹，他拿着一把刺刀，守在缺口最窄的地方，像一头被逼到墙角的小兽，像一只护着崽的母狼。他的眼睛瞪得很大，瞳孔缩得很小，嘴唇紧紧地抿着，抿成一条线，像一根绷紧了的弦。

普军涌上来。他刺刀捅出去，捅进一个人的肚子，拔出来，又捅进另一个人的胸口。那声音很闷，扑哧，扑哧，像捅破一个水袋，像戳破一个气球。他的脸上全是血，分不清是自己的还是别人的，那血顺着脸颊流下来，滴在领口上，洇开一小片深色，像一朵盛开的红花。他的嘴里在喊着什么，也许是“来吧”，也许是“去死”，也许只是无意义的音节。那声音很尖，很细，像婴儿的啼哭，像动物的哀嚎，像什么东西在碎裂。

中士倒下了。一颗子弹打穿了他的胸口，他从缺口上摔下来，仰面朝天，眼睛还睁着，望着天空。那天空灰蒙蒙的，什么也看不见，只有硝烟，只有乌云，只有死亡。他的嘴张着，想说什么，但什么都没说出来。血从嘴角流出来，顺着脸颊流到耳朵里，滴在地上，滴答，滴答，像漏水的龙头。

年轻列兵愣了一下，想去拉他，但手还没伸出去，另一个普军已经冲到了面前。他来不及想，刺刀捅出去，捅进那人的喉咙，拔出来，血喷了他一脸。那血是热的，很热，像开水一样浇在脸上，像岩浆一样烫。他下意识地闭了一下眼睛，又睁开。又一个人冲上来，他又捅出去。又一个人，又捅。他的手臂已经酸了，麻了，没有感觉了，只是机械地捅出去，拔出来，捅出去，拔出来，像一台不知道疲倦的机器，像一个被设定了程序的机器人。

又一颗子弹。他感觉肩膀被人狠狠砸了一下，整个人往后退了两步，像被人推了一把。低头一看，肩膀上多了一个洞，血正往外涌，咕嘟咕嘟的，像泉水一样，像有什么东西从他的身体里往外流。他撕下一块布，塞进伤口里，咬着牙，又站回缺口。那布很快就被血浸透了，血从布缝里渗出来，顺着胳膊往下淌，滴在地上，和别人的血混在一起，分不清了。

他的身后，一个声音在喊。

“守住！守住！不能让他们进来！”

那是拉·图尔·多弗涅的声音。

他站在缺口后面，手里握着一杆步枪，和那些士兵一起射击。他的脸上全是灰，灰扑扑的，像刷了一层水泥，像一堵刚砌好的墙。额角有一道伤口，血正顺着脸颊流下来，滴在军装上，洇开一小片深色，像一枚勋章。他的军装上全是血，不知道是自己的还是别人的，那血已经干了，硬邦邦的，像一层壳，像一副盔甲。但他的眼睛还在发光，那是一种垂死的光，像油灯在耗尽最后一滴油之前，会突然变得更亮，更亮，然后灭掉，像星星在黎明前最后的闪烁。

年轻列兵看着他，忽然觉得不怕了。

他转过身，又面对着那片灰绿色的海洋。他的肩膀还在流血，他的手臂已经抬不起来了，他的腿在发抖，他的牙齿在打颤。但他还站在那里，站在缺口最窄的地方，像一根柱子，像一堵墙，像一面永远不倒下的旗帜。

缺口处，尸体已经堆了半人高。法军的，普军的，混在一起，分不清是谁的，像一堆被随意丢弃的旧衣服。那些尸体有的仰面朝天，眼睛还睁着，望着那片再也看不见的天空；有的趴在地上，脸埋在泥土里，像在躲避什么；有的蜷缩成一团，像在母亲的子宫里；有的四肢扭曲成不可能的角度，像被人折断的树枝。血从尸体堆里渗出来，流成一条小溪，沿着城墙根往低处流，流进石缝里，流进泥土里，流进每一个缝隙里，把大地染成了红色。

拉·图尔·多弗涅站在尸体堆后面，装弹，瞄准，射击，装弹，瞄准，射击——一遍一遍，机械地重复着，像一台不知道疲倦的机器。他的肩膀已经肿了，肿得老高，把军装都撑起来了，像塞了一个枕头。耳朵一直在嗡嗡响，那声音时大时小，像有人在调收音机，像海浪拍打着礁石。手已经磨出了血泡，血泡破了，肉露在外面，一碰就疼，像被火烧一样。但他没有停。他不能停。只要停下来，那些灰绿色的身影就会涌进来，用刺刀捅进他士兵的肚子，用枪托砸碎他士兵的头，用靴子踩过他士兵的尸体，用火焰烧掉他士兵最后的尊严。

他不能让那些人进来。

上午九时，普军的第一波进攻被击退了。

那些灰绿色的身影开始后退，先是几个，然后是一群，最后是整片整片地往后跑。他们跑得很快，很狼狈，丢盔弃甲，帽子掉了，枪扔了，连伤员都顾不上抬。那些伤员躺在地上，伸着手，喊着什么，但没有人回头。他们的声音在硝烟中飘着，细细的，尖尖的，像风筝的线，断了，飘走了，消失在风里。

城墙上，法军士兵们站在那里，望着那些正在退去的背影，大口喘着气。

没有人欢呼。

没有人笑。

他们只是站在那里，像一群刚从死人堆里爬出来的幽灵，像一群刚从噩梦里醒来的孩子。有的人靠着墙，有的人蹲在地上，有的人直接坐倒在血泊里，有的人跪在地上，双手撑着地面，像在祈祷。他们的眼睛都是空的，什么也没有，什么也看不见，像两口被抽干了的水井。他们只是大口大口地喘着气，像刚刚从水底浮上来的人，像刚刚被人从绞架上放下来的人。

拉·图尔·多弗涅站在缺口后面，望着那片正在远去的灰绿色。他的枪还端在手里，枪管还在冒烟，那烟细细的，白白的，像一根线，像一缕魂。他的腿在发抖，手在发抖，整个身体都在发抖，像一台快要散架的机器。但他站得很直，很直，像一棵被风吹弯了又弹回来的树，像一根被压弯了又挺起来的钢条。

“统计伤亡。”他说。声音沙哑得像从坟墓里传出来的，像砂纸磨过石头，像生锈的铁门被推开，像有什么东西在喉咙里碎掉了。

副官走过来，脸色苍白。那苍白不是普通的白，是那种失血过多之后的白，像纸，像石灰，像死人，像冬天的雪。他的嘴唇在发抖，手也在发抖，手里的笔记本在哗哗地响。

“将军，一营伤亡过半，二营三分之一，三营……”他顿了顿，喉咙动了一下，咽了一口口水，喉结上下滚动了一下。“三营几乎没了。”

拉·图尔·多弗涅没有说话。

他只是站在那里，望着那些尸体，望着那些血，望着那些散落一地的枪支。那些枪支横七竖八地躺着，有的泡在血里，有的压在尸体下面，有的枪管还冒着烟，有的已经被踩弯了。有一只军号掉在尸体堆里，号嘴上沾着血，在阳光下闪着暗红色的光。

“弹药呢？”

副官沉默了一秒。

“炮弹只剩不到三分之一。步枪子弹还能撑一天。手榴弹几乎没了。”

拉·图尔·多弗涅点点头。

他把枪放下，转过身，看着那些士兵。他们坐在地上，靠在墙上，躺在尸体堆旁边。有的在包扎伤口，有的在喝水——水壶已经空了，他们举着水壶，倒过来，一滴也没有——有的在发呆，眼睛直直地望着前方，什么也没看。有的在抽烟，烟头的红光一闪一闪的，像快要熄灭的灯，像远方的星星，像快要死去的眼睛。

他走过去，从他们身边走过。每一个，他都看了一眼。

一个年轻的士兵坐在地上，背靠着城墙，正在用刺刀削一块面包。那面包很硬，像石头一样，像一块被烤干的泥巴，削下来的屑掉在地上，白白的一小片，像雪花。他捡起来塞进嘴里，嚼得很慢，很用力，腮帮子鼓得老高，像在嚼一块橡胶。看见拉·图尔·多弗涅，他站起来，想敬礼，被他按住了。

“坐着。”他说。“能吃的就多吃点。”

那士兵点点头，又坐下。他削了半天，终于削下一小块，放进嘴里，嚼着，嚼着，眼泪忽然流下来了。他没有擦，就让眼泪顺着脸颊流，流进嘴里，和面包一起咽下去，咸咸的，涩涩的。

一个老兵正在包扎伤口。他的手臂被弹片划了一道口子，很长，很深，肉翻在外面，白森森的，像一张咧开的嘴，像一块被切开的猪肉。他用一块布缠了几圈，打了个结，咬咬牙，把结系紧。血从布里渗出来，一滴一滴的，滴在地上，滴答，滴答，像漏水的龙头，像时钟的声音。他的额头上全是汗，汗水顺着鼻尖滴下来，滴在伤口上，疼得他龇牙咧嘴。

拉·图尔·多弗涅蹲下来，看着他。

“还能拿枪吗？”

老兵抬起头。那是一张被太阳晒得黝黑的脸，皱纹很深，像干裂的河床，像被刀刻过的木板。眼睛很亮，像两颗被打磨过的石头，像两盏在风中摇晃的灯。

“能。”他说。

拉·图尔·多弗涅点点头，站起身，继续往前走。

他走到缺口处。那里，尸体已经被搬走了，但血还在，渗进石头缝里，怎么也擦不掉。那些血已经干了，变成了暗红色的，像铁锈一样，嵌在石缝里，嵌在每一道裂纹里，嵌在这座城市的骨头里。沙袋垒了半人高，歪歪斜斜的，像一群累倒了的士兵，但缺口还有一米多宽。从缺口望出去，能看见外面的田野，那些麦田已经被踩平了，变成了泥地，变成了沼泽，变成了坟场。那些树林还在，黑黢黢的，像一堵墙，像一道永远越不过去的屏障。还有远处那些正在重整队形的灰绿色身影，他们又排好了队，又站齐了，又准备好了，又端起了枪，又亮出了刺刀。

他们还会来的。

他转过身，看着那些士兵。那些疲惫的、肮脏的、带着伤的、没有光的脸。那些脸有的在看他，有的在看地，有的在看天，有的在看自己的手，有的在看别人的血。有的脸上什么表情也没有，像一面空白的墙，像一张没有被写过的纸。

他正想说什么，副官快步走过来，手里拿着一份电报。

“将军，凡尔登急电。”

拉·图尔·多弗涅接过电报，展开。纸面上只有几行字，但他的眼睛停在了最后一行。

——如战局不利，你部可选择撤退。朕需要你活着。