第162章 你恨皇帝吗？

布罗伊公爵在萨尔堡已经待了三天。萨尔堡是洛林北部的一个小镇，坐落在丘陵之间，四周是大片的牧场和麦田。镇子不大，只有一条主街，街上铺着青石板，两边的房子是灰白色的石墙，屋顶铺着暗红色的瓦片。镇口有一棵老椴树，树干粗得两个人合抱不过来，树冠遮住了半边天空。树下有一口井，井沿上的石头被绳子磨出了深深的凹槽。

布罗伊住在镇上唯一的一家旅馆里。旅馆叫“金狮”，三层楼，米黄色的外墙，窗户上挂着褪了色的绿色百叶窗。他的房间在二楼，窗户朝着街，能看见对面面包店的门面。面包店每天早上六点开门，烤面包的香味会顺着窗户飘进来，把布罗伊从梦里拽出来。他已经六十八岁了，睡眠浅，每天五点不到就醒了。醒了之后他会在床上躺一会儿，听着窗外的鸟叫，听着远处教堂的钟声，听着楼下厨房里锅碗瓢盆的碰撞声。然后他起床，洗漱，穿好衣服，下楼吃早饭。早饭很简单，一杯咖啡，一个牛角面包，一小碟黄油。他吃得很慢，嚼得很仔细，像是在数每一口。

萨尔堡要谈的地主有六个。最大的一个叫德·拉图尔·德·蒙蒂尼，五十二岁，身材矮胖，头发稀疏，脸上总是带着一种似笑非笑的表情。他的家族在萨尔堡住了两百多年，从路易十四时代就是这里最大的地主。他手里有八百多公顷的土地，其中一大块正好在铁路线的规划路径上。

布罗伊约了蒙蒂尼在镇上的咖啡馆见面。咖啡馆在主街的拐角处，门面窄窄的，里面却很深，摆着五六张大理石面的小圆桌。布罗伊到的时候，蒙蒂尼已经坐在最里面那张桌子旁边了。他面前放着一杯咖啡，咖啡已经喝了一半，杯壁上挂着一圈褐色的痕迹。他手里拿着一份《费加罗报》，翻到了第二版，正在看一篇关于巴黎交易所行情的报道。

布罗伊走过去，在他对面坐下。

“侯爵，好久不见。”

蒙蒂尼放下报纸，抬起头，看着布罗伊。那双小眼睛里有一种很精明的光，不是敌意，是那种一个人在打量一件他拿不准该出多少钱的东西时，眼睛里那种又算计又试探的光。

“布罗伊，你不在巴黎当你的宪政委员会主席，跑萨尔堡来干什么？”

布罗伊向走过来的侍者要了一杯咖啡，然后看着蒙蒂尼。

“侯爵，我是来跟您谈生意的。”

“什么生意？”

“您的土地。铁路要经过您的庄园，政府需要征收一段。不长，大约一公里半，宽度不超过四十米。补偿方案在这里，您看看。”

布罗伊从随从手里接过那份授权书，推到蒙蒂尼面前。

蒙蒂尼没有看。他把授权书推到一边，端起咖啡杯，喝了一口。

“布罗伊，你知道我的祖父是怎么得到这片地的吗？”

布罗伊没有说话。

“我的祖父是路易十五的宫廷大臣。他用了一辈子的积蓄，买了这片地。不是抢的，不是偷的，是用真金白银买的。地契上写着他的名字，盖着国王的印章。现在你要我把这片地让出来，让给一条铁路。一条火车在上面跑、冒着黑烟、吵得人睡不着觉的铁路。凭什么？”

布罗伊看着他，目光平静。

“侯爵，您的祖父买了这片地，是为了让他的子孙过上好日子。铁路修好了，您的粮食、您的木材、您的葡萄酒可以更快地运到巴黎，卖更好的价钱。您的日子会更好过。您的孙子的日子会更好过。这就是凭什么。”

蒙蒂尼的手指在咖啡杯的边沿上轻轻摩挲着，一下，一下，又一下。

“布罗伊，你说的这些，我都知道。但你知道我最怕什么吗？我最怕的不是铁路经过我的地。我最怕的是，铁路经过之后，我的地就不是我的了。那些从巴黎来的商人，那些从北部来的工厂主，他们会盯着我的地。他们会出价，比我高的价。我的侄子会把地卖给他们。然后我的家族就散了。”

布罗伊端起自己的咖啡，抿了一口。咖啡很苦，没有放糖，苦得他舌头发麻。

“侯爵，您的侄子会不会卖地，是您侄子的事。您能做的，是把地传给他。传给他之后，他怎么处理，那是他的自由。您不能因为他可能会卖，就不让铁路经过。那是在用您的恐惧，绑架整个洛林。”

蒙蒂尼沉默了。他低下头，看着自己的手。那双手保养得很好，手指细长，指甲修剪得干干净净，只有右手中指上有一个写字的茧。他沉默了很长时间。长到咖啡凉了，长到窗外的阳光从东边移到了西边，长到咖啡馆里的客人换了一拨又一拨。

“布罗伊，补偿标准能不能再高一点？”

布罗伊看着他。

“侯爵，补偿标准是皇帝定的。比市场价高两成。一分不多，一分不少。不是她不想给，是她给不起更多。给了一个人更多，其他人也要更多。都给了更多，铁路就不用修了。铁路不修，洛林就永远是这个样子。您的粮食运不出去，您的葡萄酒烂在地里，您的侄子要去巴黎讨生活。”

蒙蒂尼的手指停了一下。

“布罗伊，你替皇帝说话，替得真好。皇帝给了你什么好处？”

布罗伊看着他，目光平静。

“侯爵，皇帝没有给我任何好处。皇帝给了我一个机会。一个让洛林变好的机会。一个让法兰西变好的机会。我老了，六十八了。我不要钱，不要地，不要官。我只要让这个帝国欣欣向荣，这就足够了。”

蒙蒂尼沉默了。他拿起那份授权书，翻开，看了第一页。他的目光在“补偿标准”那一行停了一下，然后合上授权书，放在桌上。

“布罗伊，我签。但我有一个条件。”

“说。”

“铁路经过我的庄园，要在我的地界上设一个货运站。不用大，能停一列货车就行。我的粮食、我的木材、我的葡萄酒，要能从这里直接装车。”

布罗伊想了想。

“侯爵，货运站的事，我替您问皇帝。皇帝说了算。但您要先签字。签了字，我才能替您去问。不签字，我没有资格替您问。”

蒙蒂尼看着他，看了很久。然后他拿起笔，在授权书上签下了自己的名字。字迹很工整，一笔一划，像用尺子量过的。

布罗伊把授权书收好，放回随从的皮箱里。

“侯爵，谢谢您。”

蒙蒂尼摆了摆手。

“不用谢我。谢皇帝。她比拿破仑三世会办事。拿破仑三世只会派警察来。她派你来。你来，我签。警察来，我不签。”

布罗伊站起来，微微鞠了一躬，转身向门口走去。走了几步，他停下来，回过头。

“侯爵，还有一件事。”

“什么？”

“您的侄子，是不是在巴黎当律师？”

蒙蒂尼愣了一下。

“你怎么知道？”

“他在巴黎的律师事务所叫‘拉图尔-德-蒙蒂尼联合律师事务所’，在圣奥诺雷街。他最近接了一个案子，帮一个洛林的地主打官司，告政府征地补偿太低。那个地主叫德·拉福莱，在南锡。拉福莱已经签了字，不告了。您的侄子，可能要少一个客户了。”

蒙蒂尼的脸色变了一下。很短暂，像一道闪电，一闪就消失了。但他没有说什么。他只是端起那杯已经凉透的咖啡，一饮而尽。

布罗伊推开门，走了出去。阳光照在他身上，把他的银白头发照得发亮。他拄着手杖，沿着主街朝旅馆走去。他的脚步很慢，但很稳。每走一步，手杖点在地上，发出一声清脆的、有节奏的声响。

他在想一件事。蒙蒂尼的侄子。圣奥诺雷街的律师事务所。洛林的地主。拉福莱。这些名字和地址在他的脑子里转着，像一台精密的机器在运转。他不是法官，不是警察，不是间谍。他是一个说客。一个替皇帝说话的说客。他的话不是法律，不是命令，不是威胁。他的话是——皇帝知道你是谁。皇帝知道你的侄子是谁。皇帝知道你的律师是谁。皇帝知道你在想什么。皇帝知道你在怕什么。皇帝知道了，你就安全了。因为你不需要再藏着掖着了。你藏不住的东西，皇帝替你藏。你掖不住的东西，皇帝替你掖。

他走进旅馆，上了二楼，推开房间的门。他脱下外套，挂在衣架上，在窗前坐下。窗外，萨尔堡的暮色正在降临。远处的田野在夕阳中泛着金黄色的光，收割后的麦茬像一片片被剃光的头皮。教堂的钟声响了，一下，两下，三下，悠长而苍凉，像一声遥远的叹息。

他从口袋里掏出一张地图，铺在桌上。地图上已经画了四个圈。南锡，吕内维尔，萨尔堡。下一个，萨韦尔讷。他的手指在地图上移动，从萨尔堡向东，划过一片丘陵，停在萨韦尔讷的位置。萨韦尔讷在孚日山脉的脚下，是铁路线进入阿尔萨斯的最后一站。过了萨韦尔讷，就是斯特拉斯堡。他要在萨韦尔讷谈下最后一批地主，然后铁路就可以从两头同时施工，一头从巴黎向东，一头从斯特拉斯堡向西。在孚日山脉的隧道里会师。

他把地图收起来，放进口袋里。然后他站起来，走到窗前，推开窗户。夜风从孚日山脉的方向吹来，带着森林的气息和远处溪流的水声。他深深地吸了一口气，然后慢慢地吐出来。

“萨韦尔讷，”他轻声说，“我来了。”

巴黎，圣奥诺雷街，拉图尔-德-蒙蒂尼联合律师事务所。

蒙蒂尼的侄子叫菲利普·德·拉图尔。他三十五岁，身材瘦高，戴着一副金边眼镜，头发梳得一丝不苟。他的办公室在二楼，窗户朝着街，能看见对面时装店的橱窗。他的办公桌上堆满了案卷，每一个案卷都用红色的绸带扎着，整整齐齐地码成一摞。

他面前坐着一个中年男人，穿着深灰色的外套，手里拿着一顶礼帽，放在膝盖上。那个男人叫德·拉福莱，南锡的地主，他的客户。

“菲利普，我不告了。”

菲利普的手指停了一下。他正在翻一份案卷，翻到一半，停住了。

“为什么不告了？”

“布罗伊来了。他跟我谈。谈成了。我签了字。”

菲利普把案卷合上，放在桌上。他的手指在案卷的封面上轻轻敲着，一下，一下，又一下。

“他给了你什么条件？”

“比市场价高两成。没有别的。”

“没有别的，你就签了？”

拉福莱看着他，目光平静。

“菲利普，你知道布罗伊跟我说了什么吗？他说，皇帝知道你是谁。皇帝知道你的地在哪里。皇帝知道你的地值多少钱。皇帝不会多给你一分，也不会少给你一分。你签，铁路就修。你不签，铁路也修。签了，你是合作伙伴。不签，你是绊脚石。你选。”

菲利普的眼镜片在灯光下闪了一下。

“他威胁你？”

“不是威胁。是事实。铁路要修。皇帝要修。议会通过了，赔款到账了，施工队进场了。我签不签，铁路都会修。我签了，至少还能落个好名声。我不签，什么都没了。”

菲利普沉默了片刻。

“拉福莱先生，您是我的客户。您说不告了，我就不告了。但我要提醒您，您签了字，就意味着放弃了追究更高补偿的权利。将来铁路修好了，您的地价涨了，您不能回头再来要。”

拉福莱站起来，拿起帽子，戴在头上。

“菲利普，我不回头。我老了，回头也走不远了。”

他转身向门口走去。走了几步，他停下来，回过头。

“菲利普，你叔叔也签了。在萨尔堡，今天下午签的。布罗伊跟他谈了一个下午，他签了。你叔叔让我转告你，别再做这个案子了。皇帝知道你在做。皇帝知道你在帮谁。皇帝知道了，你就做不成了。”

他推开门，走了出去。

菲利普一个人坐在办公室里。他把眼镜摘下来，用绒布擦了擦镜片，重新戴上。然后他拿起桌上的案卷，翻到第一页，看着原告的名字。德·拉福莱。已经被划掉了。他用笔在名字上划了一道横线，然后把案卷合上，放在桌角。

他站起来，走到窗前。窗外，圣奥诺雷街的灯火一盏一盏地亮了起来，在暮色中像一串串金色的珠子。他看着那些灯光，看了很久。然后他转过身，拿起外套，关掉台灯，走出了办公室。

走廊里很暗，只有楼梯口有一盏壁灯，发出昏黄的光。他的脚步声在空荡荡的走廊里回荡，一下，一下，又一下。他在想一件事。皇帝知道。布罗伊说，皇帝知道。皇帝知道他的律师事务所，知道他的客户，知道他在帮谁打官司。皇帝还知道什么？知道他每个月去奥尔日伯爵府邸喝一次茶？知道他每次去都是从后门进？知道他和圣普里斯特是军校的同学？

他不知道。他只知道一件事。皇帝知道了。知道了就够了。

孚日山脉隧道工地，同一天傍晚。

莫雷尔坐在洞口的一块石头上，手里拿着一块面包，掰成小块，一块一块地塞进嘴里。面包很硬，他嚼得很慢，腮帮子鼓得老高。他的旁边放着一壶水，水壶是铁的，被太阳晒得发烫。他没有喝水，只是嚼着面包，看着远处的山脊。

那个年轻的工人走过来，在他旁边坐下。

“中士，明天还放炮吗？”

莫雷尔把嘴里的面包咽下去，喝了一口水。

“放。不放炮，隧道挖不通。”

年轻工人从口袋里掏出一块烟饼，掰成两半，一半递给莫雷尔。莫雷尔接过来，塞进嘴里，嚼着。烟饼很甜，甜得发腻。他没有皱眉。

“中士，你弟弟的事，我听说了。”

莫雷尔的手停了一下。他把烟饼从嘴里拿出来，看着。

“听谁说的？”

“工棚里的人都在说。不是说你弟弟怎么死的，是说你来隧道工地之前的事。说你砸了征兵站的桌子，被关了三天禁闭。”

莫雷尔把烟饼塞回嘴里，继续嚼。

“中士，你恨皇帝吗？”

莫雷尔没有回答。他站起来，拍了拍裤子上的土，拿起水壶，朝隧道走去。他的靴子踩在碎石上，发出咯吱咯吱的声响。他走得很慢，每一步都踩得很实。他的口袋里，那截被割断的引信还在。那张被揉皱的纸还在。他把它们放在一起，用油纸包好，塞进口袋深处。

他走进隧道，打开矿灯，照着岩壁。岩壁上那些细密的裂缝还在，像一张张干裂的嘴唇。他用手摸了摸，石头是凉的，表面有一层细密的粉末。他把矿灯挂在支撑木上，蹲下来，从地上捡起一根木棍，在地上画了一个图。隧道的前进方向，岩层的走向，炸药的位置，支撑木的间距。他画得很慢，每一笔都像是在算一道很难的算术题。

他画完了，站起来，把木棍扔到一边。他拿起矿灯，继续往里走。他走过了第三断面，走过了第四断面，走到了隧道的尽头。尽头是一面完整的岩壁，没有被炸过，没有被撬过，没有裂缝。他用矿灯照着那面岩壁，照了很久。

然后他转过身，走回洞口。

年轻工人还坐在石头上，手里的烟饼已经吃完了，正在舔手指。

“中士，你还没回答我的问题。”

莫雷尔在他旁边坐下，把水壶递给他。

“喝口水。”

年轻工人接过水壶，喝了一口，又递回去。

莫雷尔把水壶放在脚边，看着远处的山脊。太阳已经沉到山后面去了，只留下一片橘红色的光，把天边的云照得像烧红的铁。

“我不恨皇帝。皇帝不欠我什么。欠我的是那个观察哨。观察哨死了，没人欠我了。我弟弟死了，我也死了。活着的这个，不是我了。”

年轻工人看着他，看了很久。他的嘴唇动了一下，想说什么，但什么都没有说出来。他只是坐在那里，和莫雷尔一起，看着那片橘红色的天。

巴黎，杜伊勒里宫，同一天晚上。

塞利伊莎站在御书房的地图前，手指按在孚日山脉的位置上。她的面前摊着布罗伊从萨尔堡发来的电报，电报上说蒙蒂尼签了字，萨尔堡的地征完了，明天去萨韦尔讷。

“杜兰德。”

门边传来轻轻的脚步声。

“陛下。”

“圣普里斯特在做什么？”

“他回了巴黎，住在一家小旅馆里，在拉丁区。每天上午出门，下午回来。他去过的地方有：荣军院、先贤祠、卢森堡公园。他去荣军院看拿破仑的墓，在先贤祠的长廊里走了一圈，在卢森堡公园的椅子上坐了一个下午。他没有见任何人。”

塞利伊莎的手指在地图上轻轻敲了一下。

“他在等。”

“等什么？”

“等朕犯错。等朕着急。等朕派人去抓他。他不出门，不见人，就是在等朕动手。朕不动手，他就一直等。等到朕忘了，等到布罗伊把洛林谈完了，等到铁路修到斯特拉斯堡了。然后他会消失。”

杜兰德沉默了片刻。

“陛下，要不要臣去请他来？”

塞利伊莎转过身，看着他。

“不用。朕亲自去见他。”

杜兰德微微一怔。

“陛下？”

“明天下午，朕去拉丁区。一个人。不带侍卫，不带宪兵。就朕一个人。”

“陛下，这太危险了。”

塞利伊莎看着他，目光平静。

“杜兰德，危险的不是朕。是他。他见过朕吗？没有。他知道朕长什么样吗？知道。他见过朕的画像，在报纸上，在铜版画上，在挂在市政厅门口的肖像上。但他没见过朕本人。他不知道朕说话的声音，不知道朕走路的样子，不知道朕看他时的眼神。朕去见他，让他知道。知道了，他就怕了。怕了，他就会动。动了，朕就能抓。”